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Noi non conosciamo il suo volto indifferente e giusto,
né la forza che raduna nel bronzo il suo intero volo.
Ma questo metallo, innalzato sopra lo scenario,
custodisce un tumulto che ancora gli brucia nel petto.
Altrimenti, come potrebbe l'eterno angelo del balcone
tenere in equilibrio una sfera piena di silenzio?
Lui non ci chiama nella sua sfera, non ti chiede che uno sguardo,
Mentre sta come un piccolo Adone ribelle, che ha usurpato un trono.
Nella sua tromba incantata c'è un melos ludico,
tanto che l'intera grande piazza affonderebbe in esso,
se emettesse un solo suono sottile, verso il cielo,
che romperebbe l'intera volta, appeso per sempre alle stelle.
Poiché ogni angelo è condannato all'immortalità.
Eppure, guardandolo come sta ritagliato nello scenario,
senti come questo bronzo, ossidato ai margini dei tempi,
Ti chiama a volgere lo sguardo verso il suo nuovo volo.
Ma tutto è finzione in un vasto scenario.
